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Número 61

Escritores

Estoy concentrado pero no me Salinger nada.

Encima me pidieron que el texto estuviera listo para el Sábato, con lo cual debo terminarlo el Verne.

Anoche escribí algo y cuando empecé a Cortázar lo que estaba feo, me quedé en Bolaño otra vez.

Salí a tomar Aira (hacía mucho García Lorca); di Dos Passos y al final Girondo y Voltaire.

“Siempre lo mismo, no Skármeta más”, me dijo mi esposa que no entiende por qué no me Samaniego a estos trabajos.

“Cervantes unos mates”, le pedí, pero se puso a leer.

“¡Asimov! -la reprendí- No me García Márquez el texto.

Con las manos transpiradas me Burroughs todo.

Andahazi a la cocina”.

Saccomanno y se fue pero ya me había Machado todo.

Volvió con una Fuentes.

“Comé algo -me ofreció-.

Traje Caparrós, Pizarnik, Le Carré…”.

Elegí una milanesa.

“Está Laiseca y Marguerite Duras”, le recriminé.

“No será algo de Lautreamont pero tampoco es Kafka.

Te Conan Doyle lo que hay”, contestó, y se quedó hablando Emile Zola...

La fecha estaba Cercas así que llamé a la editorial.

Me atendió el Capote en Pessoa.

“Me gustaría Pérez Reverte hoy para charlar sobre el texto”, dije y le expliqué que una semana era poco, que yo no era un Saramago (siempre le Villoro para dar pena).

“El Sábato, sin falta”, me gritó.

“Sí, sí, Ishiguro; está Vian.

Sólo que hace mucho que no Quevedo”, mentí.

“Tolstoi para idioteces.

¿Entendés Castellanos Moya? Benedetti el Sábato y no Esquivel bulto”, dijo antes de colgar.

Ya es jueves y si no termino, el editor me Vila-Matas.

¡Qué Nervo!

Yanina Bouche