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Número 42

Poema para el chorro

Quisiera rotar las calles del mundo, Cambiarles el nombre, Para que ya no me encuentres.

Que no exista la huella que te trae un mediodía, Con tu bufoso oxidado, Y tu capitalismo haciendo la vertical, En fin: capitalismo.

Si pudiese lograrlo; Si la calle Montevideo se llamase, mañana, Ayacucho, Y el número 600 se transformase en puercoespín, Acaso te pierdas cuando vengas de regreso queriendo apuntarme.

Y ya abatido, Regreses a las tejitas rojas de tu madre, Bajo las cuales humea un semi- puchero, Y en tu pseudo descanso, con la barriga pipona, Quieras chequear tu guía Filcar, Corroborando el yerro de tu robo frustrado.

¡Caracoles!, decís, sus mapas se han vuelto sifones, Que te apuntan con su chorro nervioso, Y ¡zas! Casi te empapan, Pero no.

Y vos, más diosito que hace un rato, Sentís misericordia por él.

Decís entre dientes: ¡Pobre chorro, hijo de una gran puta!

Uriel Bederman