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Número 37

Mom

Cuando apenas empezaba yo la vida y tan solo doblé el tiempo de nacer, cruzaste, muda y rápida, a un lugar del que nunca pude ni siquiera decirme el nombre.

Escondida, agazapada en el rincón de una memoria inexistente, viviste mucho, mucho tiempo hasta que algo te trajo a mí de nuevo. Pero esta vez fue de otro modo, en forma de palabra, de relato, de lengua muerta que exigía letra viva.

No pude conjugarte en modo imperativo; tan sólo tiento a veces un pretérito perfecto.

Pronombre que vacila, que no tiene referente, se multiplica en infinitos signos, en busca de un anclaje, a la deriva.

Y aunque estás a la mitad de mi nombre completando lo incompleto, es cierto que te olvido.

No puedo ni escribirte, ¿ves? Porque es mentira eso del tiempo recobrado.

Y en la palabra que es esquiva está presente ese fantasma que sos y se me escurre para siempre entre las teclas. Ahora sí, no hay más que esto, que sin embargo a veces es tan todo.

Cuatro letras: ARMA MARA AMAR MAMA.

Vanesa Pafundo